Aventuras en el taller literario

 Hace unas semanas que participo en un taller literario que organiza la biblioteca municipal del pueblo. Excelente iniciativa. Por ahora somos 4 más el profesor, pero el número va creciendo cada viernes.

En la primera sesión a la que asistí se leyó al poeta chileno contemporáneo a Neruda: Vicente Huidobro ("No cantes a la rosa, hazla florecer en el poema...") Y tras darnos una introducción a su poesía y obra, y leer por turnos algún poema al azar y comentarlo; participamos en el divertido ejercicio de "la escritura automática" consistente en "vomitar" lo primero que venga a la mente, sin meditarlo, ordenarlo o racionalizarlo. 

En la segunda sesión a la que asistí -ayer- leímos a una escritora chilena que no conocía, Stella Díaz Varín, de la generación del '50, que en su tiempo se codeó algunos de la talla de Alejandro Jodorowsky, Enrique Lafourcade, Jorge Tellier, Pablo Neruda, Nicanor Parra (con quien tuvo un romance) y José Donoso, entre otros.

Lamentablemente, y según constata Wikipedia:

"En 1973, se enfrentó con el golpe militar y la ascensión al poder de Augusto Pinochet; durante este tiempo, la escritora vocifera a favor del Partido Comunista desde su ventana en la Villa Olímpica a la calle y exhibe fotografías del Che Guevara. Su vivienda es allanada y ella misma, detenida y torturada; además, es arrollada por un vehículo que vigilaba su casa. Durante este periodo participa en la SECH como casi todos los escritores de la época."

Lo poco que pudimos conocer de la poesía de esta leonina sonaba melancólica, me gustó. 

El profesor me había dado la tarea de traer un libro para compartir y elegí "Las Flores del Mal" de Charles Baudelaire. 

Les conté que me había atraído en la universidad debido a su tendencia a hacer poesía de las cosas que otros no se fijaban. Mientras muchos cantan al amor, a la primavera, a la rosa o a la musa, este hacía arte de una sepultura, los gusanos dándose un festín con quien en vida fuera su amada o una carroña en un día de paseo de bosque junto a una compañera.

Además de los alucinógenos, el vino, las prostitutas, a todo ello le cantó el poeta francés, perteneciente a la generación de los llamados "poetas malditos" de mediados del siglo XIX en Europa.

Al azar abrí el libro y procedí a leerles "Una carroña" (1857)

Recuerda, alma, el objeto que esta dulce mañana
de verano hemos contemplado:
al torcer de un sendero una carroña infame
en un cauce lleno de guijas,
con las piernas al aire, cual lúbrica mujer,
ardiente y sudando venenos,
abría descuidada y cínica su vientre
lleno todo de emanaciones.
Irradiaba sobre esta podredumbre el sol, como
para cocerla al punto justo,
y devolver el céntuplo a la Naturaleza
lo que reunido ella juntaba;
y el cielo contemplaba la osamenta soberbia
lo mismo que una flor abrirse.
Tan fuerte era el hedor que creíste que fueras
sobre la hierba a desmayarte.
Los insectos zumbaban sobre este vientre pútrido,
del que salían negras tropas
de larvas, que a lo largo de estos vivos jirones
—espeso líquido — fluían.
Todo igual- que una ola subía o descendía,
o se alzaba burbujeante;
diríase que el cuerpo, de un vago soplo hinchado
multiplicándose vivía.
Prodigaba  este mundo una música extraña,
cual viento y cual agua corriente,
o el grano que en su harnero con movimiento rítmico
un cribador mueve y agita.
Las formas se borraban y no eran más que un sueño,
un bosquejo tardo en llegar,
en la tela olvidada, y que acaba el artista
únicamente de memoria.
Detrás de los roquedos una perra nerviosa
como irritada nos miraba,
esperando coger nuevamente el pedazo
del esqueleto que soltó.
—¡Y serás sin embargo igual que esta inmundicia,
igual que esta horrible infección,
tú, mi pasión y mi ángel, la estrella de mis ojos,
y el sol de mi naturaleza!
¡Sí! Así serás, oh reina de las gracias, después
de los últimos sacramentos,
cuando a enmohecerte vayas bajo hierbas y flores
en medio de las osamentas.
¡Entonces, oh mi hermosa,  dirás a los gusanos
que a besos te devorarán,
que he guardado la esencia y la forma divina
de mis amores descompuestos!

Confieso que alguna de las participantes quedó un poco atónita porque no conocían la obra de este, mi poeta favorito, jé.

"Una forma bien particular de romanticismo, eh?" espeté. Y ahí se distendió un poco la cosa, una dijo que no le gustaría le dedicaran ese poema riendo, que no era muy romántico que digamos. (Por cierto, el poema es en realidad una alegoría a las relaciones amorosas que van muriendo, él la escribió en contexto de la tumultuosa experiencia que vivió con su amante Jeanne Duval...)

Pasé el libro a mi compañera de al lado para que repitiera el ejercicio de leer algo al azar, le tocó "El vampiro", llegó entonces a manos del profe que más que nada porque nos quedaban sólo 15 minutos de clases decidió no leer y pasar al ejercicio, que esta vez era elegir una foto de entre unas 12 que trajo y escribir algo inspirado por ella. Yo me sentí de inmediato atraído por esta, que tuve la fortuna de encontrar ahora gracias a Google:

Y si bien tuve que dejar la hoja donde escribí porque a fin de año queremos lanzar algún tipo de recopilación de todo lo que salió del taller, le tomé una foto y es así que transcribo lo que improvisé en ese momento:

Tener que aferrarme a esta metralleta,

en vez de abrazar a mis hijos y nietos,

ahora yacen algunos muertos, otros en la guerra, esa nefasta guerra.

¡Que tenga que aferrarme a esta metralleta!

¡Qué clase de vida es esta!

Que deba preocuparme de esta arma,

que cuando apriete el gatillo un alma arrebate y otra abuela o viuda nazca.

¡Qué ciclo de histeria!

Imaginé a la señora pensando en estas cosas, descontenta con el destino que le toca, enojada con el Creador, ida. Ensimismada en el galimatías de la estupidez de la guerra, una guerra que sólo genera dolor y más viudas o madres o abuelas que pierden a sus hijos y nietos.  Tal vez nada de eso sea así: y la foto -aparentemente tomada durante la guerra de Kosovo- la refleje en realidad con miedo o fervor patriótico, no lo sé. A pesar de que editaría bastante algunas cosillas de mi escrito, considerando que fue improvisado en 5 minutos de puño y letra en papel, me gustó. Mis compañeras también se lucieron, me encanta este taller.

"The Crying Game" (1992) - Boy George